雕花窗棂漏进来的光，先落在眼皮上。
眼皮底下那片暗红色—光透过皮肤和血管的颜色—开始变亮。
然后是温度。
右胸口贴着一片温热，带着微微的汗意，像一块被体温捂暖的湿布。
小腹上还搭着一样更轻的东西，压在被褥上的分量不重，但形状分明——手指。
某人的手指，在睡梦中无意识地蜷着，拇指指腹刚好贴在他的肚脐下方。
他还没来得及睁眼，鼻子先工作了。
几种气味叠在一起。
最上面一层是檀香——从屋子角落的香炉里飘来的，干燥的、木质的甜。
下面一层是汗。
再下面一层是酸的，酸里藏着一点点奶香和三分腥甜。
这层气味不来自香炉，来自被褥内部，来自皮肤与皮肤之间那些被体温捂了一整夜的缝隙。
他睁眼。
视线对上一片青色的帐幔。
帐幔从高处垂下来，四角用铜钩挂在床柱上。
光从雕花窗棂的缝隙里透过来，在帐幔上投下细碎的光斑——菱形的、方形的、梅花形的。
那层青色很厚，厚到光透过来的时候被滤掉了一层，剩下的颜色沉在帐幔的褶皱里。
不是他认识的房间。
他转动脖子。瓷枕硌在后脑勺上，硬得不像话。脖子一动，枕面的凉意就从后脑勺传到了颈椎——这种触感陌生到让他停住了呼吸。
视线向右。
一个女人。
脸朝着他这边侧睡，额头几乎贴着他的肩膀。
她的眉毛是淡的，睫毛很长，闭着的眼睛在眼皮底下微微颤动——还在做梦。
嘴唇在睡眠中微微张开，上唇有一点点翘皮。
头发散在枕头上，黑得泛出一点点靛蓝的光泽，发丝贴着耳根沿着脖子一直铺到锁骨。
她的身体贴着他的右臂。隔着她的皮肤，他能感受到她的呼吸——胸口一起一伏，节奏很慢，每一次起伏都会把一小股热气送到他的手臂上。
视线向左。
还有另一个女人。
蜷在他左边，姿势比右边那个更收拢——膝盖几乎碰到了自己的胸口，一只手塞在枕头底下，另一只手搭在他小腹上。
就是他刚才感受到的那根拇指。
这个女人的脸更年轻一些，下巴尖细，嘴唇抿成一条线，睡着的时候也绷着。
她的肩膀露在被褥外面。锁骨上方有一小块淡红色的印记——不是瘀伤，是皮肤被压久了留下的压痕，边缘已经开始褪色。
他看着那一小块红印看了很久。
然后他往下看自己的身体。
胸口的皮肤上有汗。
汗已经干了，留下一层薄薄的盐霜，在光线下显出细微的白色纹路。
体毛上沾着干掉的体液——不是汗，比汗更黏，在皮肤上结成一层半透明的膜，把几根胸毛黏在一起。
被褥下面。
他感受到自己的腰腹在收紧。
不是他在收——是这具身体自己在收。
小腹下方的位置有一股压力在汇聚，血液正在往某个方向涌。
被褥被顶起来一小块。
他看着那个凸起。
脑子里有一个人在尖叫。
但尖叫的声音传不到身体上。
身体在做身体自己的事——晨勃。
这个词从某个不属于他的记忆中浮上来。
这具身体每天清晨都会勃起，不管身边躺着谁，不管昨晚发生了什么，它准时准点，像一个被设定好的程序。
他能感受到血液在阴茎里跳动。一下。一下。一下。每一次跳动都隔着被褥传到他的视觉里——他看到那块隆起的布料在微微起伏。
左边那个女人翻了一下身。
她在睡眠中把手从他小腹上移开，翻了个身，背对着他。
她的手从被褥里抽出来的时候，指尖擦过他的肚脐。
那一掠而过的触感让他的腹部肌肉猛地绷紧。
右边的女人——那个眉毛淡的——嘴唇动了一下。
她在说梦话。
声音含混，像嘴里含着东西。她在说什么他听不清。然后她的额头往他肩膀上蹭了一下，像猫蹭一个暖的地方。
她的身体更紧地贴过来。
乳房贴在他的肋骨侧面。
不是压——是贴。
她还在睡，这个贴的动作是无意识的，皮肤和皮肤之间的接触面积在睡眠中自然扩大。
他能感觉到她的乳头。
它贴在他肋骨上——一个小小的、柔软的凸点，随着她的呼吸轻微移动。
他盯着帐幔。
帐幔顶端积了一层薄薄的灰。灰在光里悬浮着，每一个颗粒都在缓慢地旋转。
他的大脑在试图拼凑碎片。
陈屿。
他叫陈屿。
二十八岁。
现代。
社畜。
昨晚——昨晚他在喝酒。
公司楼下的烧烤摊。
第三瓶啤酒之后的事情就模糊了。
然后他躺在这里。
身边睡着两个穿古装的女人。
古装？
他再次转动脖子，这次幅度更大。
帐幔外面的房间逐渐显形——雕花木桌、铜镜、圆凳、青瓷花瓶。
没有电灯。
没有空调。
没有手机充电器插在墙上的插座。
他的呼吸停了两秒。
然后右边的女人又蹭了一下。
这次蹭的是胸口。
她的额头从他肩膀滑下来，整个脸埋进了他的腋窝。
她的呼吸打在他的肋骨上——又热又湿。
她一只手伸过来，无意识地搭在他的胸口上，手指张开，掌心贴着他左胸的乳头。
心跳。他的心跳在加速。他能感觉到自己的心脏在顶她的掌心。
她醒了。
不是完全醒——是介于睡眠和醒来之间的那种状态。她的睫毛颤动了几下，嘴唇抿了一下，然后她抬起脸。
她的眼睛对上了他的。
很深的一对眼睛。眼珠颜色偏淡，眼眶里盛着还未散尽的睡意。她看了他两秒。然后她笑了。
“官人，”她说，声音沙哑，舌头还没捋直，“你醒得好早。”
她叫的不是他的名字。
她叫他“官人”。
他的手心开始出汗。
“嗯，”他说。
这是他今天发出的第一个声音。喉咙很干，声音像是从一堆沙子里挤出来的。他自己听着都觉得陌生。
女人没在意。她把手从他胸口移开，揉了揉自己的眼睛，然后打了个小小的呵欠。呵欠打完之后她的眼角溢出一点点泪，她用食指指尖蘸掉。
“昨晚……”她说，声音恢复了三分清亮，但尾音拖得很懒，“官人昨夜说得那个金莲，是哪家的金莲？妾身想了半宿也没想出来。”
金莲。
这两个字像一颗石子扔进水面。
他的脑子里——另一个人的脑子里——有什么东西被搅动了。
西门庆的记忆。
它们不是他的记忆。
他知道它们是别人的。
但他能看见。
就像翻开了一本不属于自己的相册。
每一页都带着别人的指纹，每一页上的画面他都认识但从未经历过。
潘金莲。
武大郎。
紫石街。
王婆茶坊。
这些名字像水底的气泡一样一个一个往上冒。
每一个气泡浮到水面就“啵”的一声破掉，溅出一小片画面——一个人的脸、一条街的名字、一种药材的价格。
这些信息混在一起，有淫荡的也有正经的，有阴暗的也有算计的，它们不是按时间排列的，是按某种他无法理解的逻辑随机弹出。
他按住太阳穴。
“官人？”女人——她叫李瓶儿，这是他脑子里那些气泡告诉他的——撑起半个身子，手肘压在枕头上，低头看他的脸。“头疼？”
他摇头。
但他确实在疼。
不是头疼，是另一种疼——大脑在拼命把两套记忆分开，但它们分不开。
西门庆的和他自己的，像两杯不同颜色的水倒进了同一个杯子。
他分不清哪一个应该是他。
李瓶儿看着他的表情，收起了笑容。
她伸出手，手背贴在他的额头上。“没发烧呀。”
她的手是凉的。
这具身体——西门庆的身体——对这个触感有反应。
不是勃起。
是另一种反应。
他的手自动抬起来，捏住了李瓶儿的手腕。
力道不重，但很确定。
这个动作不是他做的。
是这个身体自己做的。
他看着自己的手捏住那个女人的手腕。
那只手的手背上有几根青筋，指节粗大，指甲修剪得很干净。
那只手捏在李瓶儿的腕骨上，拇指的指腹贴着她的脉搏。
他能感觉到她的脉搏在跳。
李瓶儿被他捉住手腕之后，没有抽手。
她只是眨了眨眼，然后把手从他额头上拿下来，由他捏着。
她的手腕在他掌心里转了一个微小的角度——不是挣扎，是换一个更舒服的角度。
“官人今日不去铺子里？”她问。
“不去，”他说。
他的声音还是哑的。
李瓶儿“哦”了一声，重新躺回枕头上。
她躺下去的时候手腕还被他捏着，所以她拉了一下——不是抽手——是牵引。
她用自己被捏住的手腕把他的整条手臂都拉回到被褥里面。
然后她把脸埋在他的肩膀上，闭上了眼睛。
“那再躺半个时辰，”她说，声音又变回了刚醒时的那种含混，“天还没亮透呢。”
左边那个年轻女人也醒了。
她被这边的说话声吵醒的。
她翻回来，揉着眼睛，看到李瓶儿把头埋在西门庆肩膀上，就把自己的脸也凑了过来。
她没有把头埋进任何地方——她睡在外面，离西门庆还有半个身位的距离。
她只是把脸凑近，然后小声说了一句：“官人，奴去烧水。”
说着就坐起身来。
被褥从她身上滑下去。
她的上半身是裸的。
两个乳房不大，形状偏尖，乳晕的颜色很淡。
她起床的时候乳房晃动了一下——不是因为大，是因为身体还在醒来的过程中，动作懒散，没有刻意控制。
她的锁骨上方那一小块红印现在褪得差不多了，只剩一个浅浅的轮廓。
她光着脚下床。
脚踩在木地板上发出轻微的一声“啪”。
她从椅子上拿起一件衣服披在身上——不是穿，是披——然后走到门口，拉开了那扇雕花木门。
门开的一瞬间，外面的空气涌进来。
凉的。带着露水和草木的气味。一只鸟在远处叫了一声。
然后门关上。
屋子里又只剩下他和李瓶儿。
李瓶儿在他肩膀上挪了一下脑袋，找到一个更合适的凹陷，然后发出一声很轻的叹息——不是叹气，是那种身体放松时无意识漏出来的气息。
她的乳房还贴在他的肋骨上。
她的呼吸吹在他腋窝里——那地方的皮肤很敏感，每一次呼气都让他起一层鸡皮疙瘩。
他的阴茎还在勃起。
从醒来开始就没消下去。
血液持续往那个方向涌，血管里有一种胀胀的、钝钝的压迫感。
这具身体对这种早晨的环境已经习以为常——两个裸体女人贴在身上，一个还在睡，一个刚走，残留的体液气味弥漫在被褥里——这具身体的反应是正常的、合理的、甚至可以说是程序化的。
但他的灵魂不觉得。
他的灵魂正在从半空中俯视这张床。俯视那个躺在两个女人中间的男人。俯视那具正在勃起、正在出油汗、正在自动捏住女人手腕的身体。
那是他的身体。
那是西门庆的身体。
这两句话都在他脑子里回响，但他无法把它们捏合成一个事实。
李瓶儿抬起了脸。
她的睫毛在近距离看的时候更长了。
每一根都是黑的，尾端微微卷翘。
她的瞳孔是深棕色的，在暗处几乎和瞳仁融为一体。
她用这双眼睛看了他三秒。
“官人今日怪怪的，”她说。
她把脸退回去几寸，视线从他左眼移到右眼，又从右眼移回左眼。然后她伸出手，用指尖碰了碰他的嘴唇。
“嘴唇干的，”她说，“等会儿我让春梅端碗水来。”
她的手从他嘴唇上移开，指尖顺便在他下巴上划了一下——有胡茬冒出来，发出细微的沙沙声。
“胡子也该刮了。”
说完她又把头埋回去了。
他不说话。他看着帐幔顶端。
灰还在那里。
光比刚才亮了一些。窗棂投在帐幔上的影子稍微往左移了一点。太阳在升。
他闭上眼。
闭上眼之后，他可以假装自己还在那张羽绒枕上。
后脑勺不会硌。
身边不会有两个裸体的陌生女人。
被褥里不会有一股腥甜的、不属于他的身体发出来的味道。
但后脑勺确实在硌。
那种硬度是真实的。坚硬得无法忽略。
他又睁开眼。
李瓶儿睡着了。
这次是真的睡着了——呼吸变得更深，嘴唇在睡眠中重新微微张开，一滴口水正在从嘴角溢出，将要落到他的肩膀上。
她的手还搭在他胸口上，但手指已经松开了，只是搁着。
他慢慢地、一点一点地把自己的手臂从她身体下面抽出来。
她皱了一下眉。他停住。
她的眉展开。他继续抽。
终于他把整条右臂抽出来了。他把自己从两个女人之间剥离出来，挪到床沿，然后坐起来。
脚踩在地板上。
木地板。凉的。上面有细小的木纹，脚底能摸到。他把脚掌贴在木纹上，用力踩了几下。那层凉意顺着脚底往上传——脚踝、小腿、膝盖。
真实的。
他站起来。
视线越过房间。铜镜在梳妆台上。他走过去。
镜面不是完全平的。古代的铜镜表面有微小的起伏，照出来的脸像水面上的倒影，稍微晃一晃就变形。但他还是看清了那张脸。
一张陌生的男人的脸。
眉骨比他原来的高。
鼻梁比他原来的挺。
嘴唇比他原来的薄。
下巴比他原来的方。
皮肤是小麦色的，毛孔粗大，鼻翼两侧有几道浅红色的血丝——酒色过度留下的痕迹。
眼睛不是他原来的眼睛。
眼皮是单的，眼尾微微下垂，瞳孔颜色很深。
他盯着镜子里那张脸。那张脸也盯着他。
他的嘴角动了一下。镜子里那张脸的嘴角也动了一下。
他抬起右手。镜子里那张脸也抬起右手。他张开五指。镜子里那张脸也张开五指。
他把手按在镜面上。
铜镜是凉的。
门被推开了。
刚才出去烧水的那个年轻女人——她叫春梅——端着一个铜盆走进来。
水蒸气从盆口升上来，在她脸前面形成一小片白雾。
她的袖子挽到手肘，露出两条白净的小臂，小臂上沾着几滴水珠。
她把铜盆放在梳妆台旁边的架子上，转过身来。
“官人，水好了。”
她抬起眼睛。
眼睛刚抬到一半就停住了。
她看到西门庆站在镜子前面，裸着上身，只穿一条亵裤，亵裤前面被顶起一块。
她的手在围裙上擦了一下——不是擦水，是不知道该往哪儿放。
她的耳廓在变红。
红色的蔓延路径很慢——耳垂先红，然后红色沿着耳廓的边缘往上爬，爬到耳尖的时候她低下了头。
“奴……奴去给二娘打洗脸水，”她说，声音比刚才叫醒他时更小。
她快步走了出去。门没关严，她从门缝里溜出去之后，门外传来她的脚步声——不是走，是小跑。脚步很碎，越来越远。
他看着那扇没关严的门。
阳光从门缝里漏进来，在地板上画了一条笔直的亮线。
身后被褥里传来一声鼻息。
李瓶儿翻身——她大概在睡梦中感觉到身边空了，一只手伸出来，在他刚才睡过的位置拍了两下，什么都没拍到，然后那只手就搁在那里不动了，手指微微蜷着。
铜盆里的水还在冒热气。
他走过去。低头看盆里的水。水面在轻微地晃动——刚才春梅把盆放下时晃的。水面上映着一张变形的、模糊的男人的脸。他的手指伸进水里。
烫的。
第一个真实到不可抗拒的温度。
他把整只手都浸进去。
热水漫过指节、掌心、手背、手腕。
热量顺着血管往手臂上游。
他看着自己的手在水里——手指在水面下微微弯曲，指甲盖在热水中变得透明了一些。
他在这盆热水里泡了很久。
久到水面不再晃动。久到水里那张脸重新稳定下来——一张陌生的脸，被水面切成细碎的光影碎片。
然后他听到了第一声叫卖。
从窗外很远的地方传来。街上某个小贩在喊——喊的什么听不清，但调子是熟悉的，那种叫卖特有的拖长的尾音，在清晨的空气里传得很远。
新的一天开始了。
他不知道自己在这个时代、这个身体里的第一天，该怎么开始。
但他的手在热水里。水是烫的。这一点他知道。
身后的床上，李瓶儿翻了个身，嘴里又嘟囔了一句。这次更含混，只能零星听到“金”字的半个音节，然后是长长的、沉入睡眠深处的呼吸声。
水盆里的热气正在把他脸上干涸的汗渍重新湿润。
他深吸一口气。
檀香。汗。还有酸味里那位姑娘留下的体温。
这口气吐出来的时候，在水面上吹出了一圈小小的涟漪。
窗外的叫卖声更近了。有人在卖炊饼。
……
门外的脚步声再次响起时，他已经在镜前坐下了。
不是春梅。
来人脚步更沉，步幅更短，推门前先用手在门框上敲了两下——不是敲门，是指节轻轻叩了一下木头，像走个形式。
门被推开。
一个婆子站在门外，手上托着一叠衣服，热气和皂角味扑面而来。
“官人，衣裳烘好了。”
婆子把衣服搁在床尾凳上，抬眼时视线扫过床上的李瓶儿，又移开。
她的脸上没有任何多余的表情。
她把衣服摊平——一件白色的里衣，一件天青色的直裰，一条腰带——手指在领口处按了一下，确认干燥程度。
“厨房灶已起了，”婆子说，眼睛看着衣服而不是看他，“今早炊饼来得早，武家那位天不亮就在后巷口等了。”
武家那位。
武大郎。
原版西门庆的记忆自动弹出一段画面：一个矮小的、面目丑陋的男人站在后门的台阶上，手里捧着一叠炊饼，佝偻着背，说话时眼睛不敢看人。
画面弹出来的时候，连带弹出一段情绪——原版西门庆对这个男人只有轻蔑，一种漫不经心的、连嘲弄都懒得给的轻蔑。
但他的感受不同。
陈屿知道武大郎。
他在《金瓶梅》里读过他。
读过这个老实人每天天不亮就起来揉面发面蒸炊饼。
读过他挑着担子沿街叫卖。
读过他娶了一个太漂亮的老婆。
读过他的结局。
原版西门庆给武大郎下毒，是他看过的情节。
现在这个想法落到了他自己身上——不是作为读者，是作为那个下毒的人。
那根毒药的竹管现在就可能在某个抽屉里。
他把手从热水里抽出来。
水温还烫着。手指已经泡得发红。指尖的皮肤起了皱。他把手在衣服上擦干。
“官人？”婆子还在等。
“知道了，”他说。
他站起来。
朝床尾凳走。
腿有点发软——是这具身体昨天消耗过多的后遗症。
原版西门庆昨天做了什么事他不打算在记忆里细查。
他能感觉到大腿内侧的某条肌肉在发酸，走起路来有一点轻微的牵扯感。
他开始穿衣服。
里衣套上去的时候领口擦过耳廓。
布料的触感很粗——他原来的棉T恤比这软得多。
但肩宽刚好，袖子长度刚好，腰身收得也刚好。
这是他的衣服。
不是陈屿的。
是西门庆的。
直裰是青色。
腰带是深棕色。
他扣腰带的时候发现上面挂着一块玉佩——温凉的一小块，椭圆形，正面刻着他不认识的纹样。
他把玉佩翻过来。
背面刻着一个“庆”字。
他把玉佩握在掌心里。
凉的。
然后又变暖。从他的手心开始暖。暖得很慢，每一度都要很久。
他把玉佩塞进腰带。
门又响了。这次是春梅。她端着一个新的铜盆进来——这个更大，水面漂着几片花瓣。她把盆放在架子上之后，偷眼看了看他。
他已经穿好了衣服。
她看着他的眼神，比刚才放松了一些——衣服遮住了这具身体的侵略性，只露出头和手。
春梅把一个白瓷杯放在梳妆台上。
“官人，漱口水。”然后又退了出去，脚步比刚才稳。
他漱口。
水是咸的，含着一丁点薄荷的凉意。
他把水吐在铜盆旁边的盂里。
用手指蘸了点盐在牙床上擦了擦。
这是西门庆身体记得的程序——他不需要想，手自己就会做。
做完了。他看着镜子里那个穿天青色直裰的男人。
那个男人看起来像是在穿别人的衣服。
李瓶儿在床上咳嗽了一声。
不是生病的咳嗽。
是睡久了嗓子干的清嗓子。
她咳完之后终于睁开了眼，坐起来。
被褥从她身上滑下去，她低头看了看自己裸露的胸口，又抬头看了看站在镜子前穿得整整齐齐的西门庆。
她的眉拧了一下。
“官人今日不躺了？”
“出去走走。”
李瓶儿眨了眨眼。
她掀开被子，赤脚踩在地上，走过来。
她的身体在晨光里显出全部的轮廓——她没有穿任何东西。
光打在她的肩头、肋骨、小腹、大腿。
她的皮肤在晨光里泛出一种类似珍珠的光泽，但这种光泽被昨夜汗渍留下的盐霜打断了，显出更多真实的身体信息：腰侧有一道浅浅的勒痕，是昨天裙子系太紧留下的；大腿内侧有一小块青紫，不是掐的，是皮肤摩擦过度产生的。
她走到他面前，抬手帮他整理领口。她的手指灵巧，把领口的折角翻出来，用手指甲压平。
“眉毛，”她说，手指往上移，用拇指擦了擦他的眉骨，“沾了东西。”
其实没沾什么。她的拇指在他眉骨上停了比必要更久的一秒。然后她把手收回去，退后一步，打了个呵欠。
“妾身再睡一会儿，”她说，转身走回床边。
她走回去的时候，他的视线跟着她的背影——从肩胛骨到腰窝到臀到腿。
她的步态带着刚睡醒的慵懒，脚后跟先着地，脊椎微微后倾。
她把自己重新卷进被褥里，只露出一个后脑勺和一条手臂。手臂垂在床沿外面，手指松松地悬在空气中，像一朵开了半谢的花。
那只手的手指刚才帮他整理过领口。现在那只手就悬在那儿，一动也不动了。
他看着自己的领口。
折角翻出来了，压得很平。
他抬起手——自己的手——摸了摸领口的折角。
手指感受到了布料的纹路，但感受不到李瓶儿手指残留的温度。
那一丁点温度已经被布料吸收了。
这是一个被照顾的细节。
有一个人，在醒来之后第一件事是帮他整理领口。
这个细节不属于西门庆的记忆。
在原版西门庆的记忆里，妻妾们给他穿衣是日常——日常到他从不注意。
但陈屿注意到了。
因为他这辈子活到二十八岁，没有一个人在清早帮他翻过领口。
没有一个人用拇指在他眉骨上多停一秒。
他的嘴角动了一下。
不是笑。是嘴角的肌肉在不受控制地跳。跳得很轻，铜镜里几乎看不出来。
窗外那卖炊饼的声音又飘过来。
这次更近了，近到能听清楚他喊的是什么。
他喊的不是“炊饼”而是“武大炊饼”——把自己的名字嵌进了叫卖声里，音调比一般的叫卖低一些，尾音收得快，像是自己在叫的时候也在不好意思。
他忽然生出一个念头：去后门看看。
看看那个每次在《金瓶梅》里出场都让人不忍心往下读的男人。
这个念头一起来，他就按住了。
他不知道自己见到武大郎会怎样。
这具身体会轻蔑。
陈屿会愧疚。
而愧疚和轻蔑缠在一起会变成什么——他不知道。
他只知道他现在不能去见武大郎。
现在不行。
他还没准备好。
他需要先确认几件事。
第一件事：他是谁。
他叫陈屿——这一点他确定。
他记得自己的生日、电话号码、公司的KPI。
但他现在躺在另一个人的床上，穿着另一个人的衣服，被另一个人的女人整理领口。
法律上——在这个时代的社会结构里——他是西门庆。
这是一个无法拒绝的身份。
第二件事：他怎么回去。
他不知道自己怎么回去。
他甚至不知道自己怎么来的。
三瓶啤酒不会把人喝穿越。
一定有别的原因。
但他无法找到那个原因。
他对穿越的理解只停留在网络小说层面，而那些小说都是虚构的——直到今天之前他一直是这么以为的。
第三件事：如果他回不去了——
这个想法没有完。它被开门的声音打断了。
春梅第三次进来。
这次她端着早饭。
一个红漆木盘，盘里一碟咸菜，一碗小米粥，一个白面蒸饼。
粥上面浮着一层米油，蒸饼掰开会冒热气的温度。
她把盘子放在桌上，然后退到旁边，双手交叠在腹前，低头等着。
“官人，太太说今早请官人去正房用饭，”春梅低着头说，“太太有事跟官人商量。”
太太。
吴月娘。
又一个名字从他脑子里跳出来。
吴月娘，正妻，官宦女儿，后院的话事人。
原版西门庆对这个妻子有三分尊重七分敷衍。
尊重是因为她娘家的面子，敷衍是因为她在床上的拘谨。
“什么事？”
春梅摇了摇头。“太太没说。”
他把蒸饼拿起来。
太烫了，他换了个手。
春梅往前迈了半步想帮他拿，又收住脚。
他咬了一口。
面粉的甜味在嘴里散开，麸皮粗粝的口感和一种干净的麦香同时抵达。
这是他今天吃到的第一口食物。
不是西门庆的身体在吃。
是陈屿在吃。
他在这个陌生的身体里嚼着陌生的食物，感受唾液的分泌和胃的蠕动。
他咽下去。
食物顺着食管往下滑，进入胃里，胃壁轻微地收缩了一下。
他活着。
这具身体需要食物、需要水、需要空气。和他的身体一样。
他把蒸饼吃完。喝了半碗粥。咸菜留下了。然后他对春梅说：“走。”
春梅快步上前把门完全拉开。
外面是一条走廊。
走廊的柱子上漆着暗红色的漆，漆面上有细微的裂纹。
走廊外面是一个院子。
院子中间有一口井，井口搁着半片石盖。
院子里的地上铺着青砖，砖缝里长着青苔。
青苔是湿的——昨晚下过露水。
阳光已经越过了东墙。照在院子西侧的一棵石榴树上。石榴树的叶子被光照成了半透明的翠绿色，叶脉纤细可见。
他跨出门槛。
脚踩在走廊的木板上。
木板发出一声沉闷的“咚”，然后是一声细微的“吱”——木板老了，接缝处有些松动。
这声响在安静的院子里传了个来回，然后被四面墙壁吞掉。
他继续走。
走廊尽头是一扇门。
门开着。
里面是一间比较大的厅堂，正中间摆着一张八仙桌，桌上已经摆好了饭菜。
一个女子坐在桌边，手里端着一盏茶，茶没喝，只是端着。
她身后站着一个丫鬟，手里拿着扇子，正在轻轻扇风。
这个女子抬起头来。
她穿着藕荷色的褙子，头发梳得一丝不苟，嘴唇上没有擦任何胭脂，唇色偏淡。
她的五官端正但不张扬，眉眼之间有一种被压住的锐利——像一把扣在刀鞘里的刀。
她没有起身，只是把茶盏放下，瓷器碰在桌上发出一声轻响。
“官人今日起得比往常早，”她说。语气平淡，听不出是高兴还是不高兴。“妾身正想去请。”
她说完这句话，示意身后的丫鬟拉出椅子。
椅子拉开的声音在空荡的厅堂里滑过。
他走过去，坐下。
吴月娘没有看他。她的视线放在桌上的饭菜上。“官人昨夜说的那件事，妾身想了一夜。”
“哪件？”
吴月娘抬起眼睛。
那双眼睛的瞳色比李瓶儿深，几乎接近黑色。
她用这双黑眼珠在他脸上停了一下，然后移开。
她的嘴角出现了极细微的一丝收紧和松开——太快了，几乎不算表情。
“官人近来在外面结交的那位姓武的人家。他的娘子。”她停顿了一下。“官人是认真的？”
姓武的人家。他的娘子。
潘金莲。
这三个字第三次出现。和窗外的叫卖声——武大炊饼——隔着几条巷子和一层厅堂，在同一时刻碰撞在一起。
他看着吴月娘。
这个正妻在问他：你是认真的吗？
他该说什么？
他不是原版西门庆。
他昨天还没有穿越。
他昨天还是一个普通的上班族，坐在格子间里吃外卖。
今天他的正妻坐在他对面，问他是不是认真的——关于一个他只在书里读过的女人。
他张了张嘴。
喉咙里有一种熟悉的干燥。
不是恐惧的干燥——是更复杂的东西在堵着。
那层东西里有犹豫，有荒诞，也有某种他自己还没完全辨认出来的情绪——它很轻很薄地伏在犹豫和荒诞的下层，压住了他的声带。
吴月娘在等。
窗外，更远的地方，又传来一声叫卖。
还是那个声音，还是那句话——“武大炊饼”——但这次更远了，大概已经挑着担子走到了隔壁的街巷。
那个声音在巷子里拐了个弯，传过来的时候已经被风削去了棱角，只剩下几个模糊的音节。
他把手放在八仙桌的桌沿上。木纹硌在掌心。
“月娘，”他叫了她的名字。
吴月娘再次抬起那双黑眼珠。
他叫了她的名字，然后发现自己不知道下一句该说什么。
院子里的石榴树被一阵风刮过，叶子哗啦响了一声，光斑在地上移了一寸。
……
午前的时候，他没有去正房。
吴月娘说的事在饭桌上没有谈完。
他把粥喝完之后就起身走了。
临走前吴月娘看了他一眼——那一眼的停留时间比之前任何一次都长，但她什么都没说，只是把茶盏重新端起来，喝了一口。
茶已经凉了，她的喉结动了一下，把凉茶咽了下去。
他需要独自待着。
他回了自己的房间——不是刚才醒来的那间，是另一间，一间书房。
西门庆的记忆告诉他，这间屋子是他处理药材生意的账房，平时除了他和账房先生之外几乎没人进来。
屋子里有一张书桌、一把椅子、一面墙的账本、和一股干燥的药材气味。
他关上门。背靠着门板。闭上眼。
闭上眼之后，这个世界的所有感官都还在——背靠着门板的触感是硬的，药材的气味是苦的，窗外有人在扫地，扫帚掠过青砖的声音粗粝而有节奏。
他慢慢滑下去。坐到地上。膝盖弯起来。他把脸埋进膝盖里。
这个姿势他没在任何记忆里见过西门庆做过。
这是陈屿的姿势。
大学时期末考试前夜他一个人在宿舍走廊里坐在地上背书。
这个姿势很熟悉。
膝盖顶着额头，眼睛藏在大腿和胸口之间，呼吸被压缩成一小片潮湿的热气。
他在这里坐了很久。
久到门外的扫地声停了。久到走廊里传来丫鬟们走路的声音——端着什么、送着什么——然后又安静下去。
他在想。
不是想，是让那些碎片自己飘过去。
李瓶儿的睫毛。
春梅的耳廓。
吴月娘的黑眼珠。
婆子手里那叠烘干的衣服。
铜盆里冒热气的洗脸水。
后巷口等着的那个矮个子男人。
三瓶啤酒。
烧烤摊。
羽绒枕。
KPI。
然后又是李瓶儿的睫毛——和她伸手帮他翻的领口。
这些碎片在他脑子里循环播放。每一次循环都有一些新细节浮上来，也有一些旧细节沉下去。
他睁开眼。
书桌的抽屉。
西门庆的记忆告诉他，右下角那个抽屉里有一本账册，封面是蓝布的，用线订的。
账册里记载的不是药材的流水——是另一笔账。
谁能收买。
谁欠人情。
谁的弱点是什么。
这是原版西门庆为自己建的人脉数据库。
他站起来，走到书桌前面，拉开抽屉。
账册在。蓝布封面。线订得不太整齐，有的针脚歪了。他把账册拿出来，翻开。
第一页写着一个名字：王婆。旁边注着一行小字：紫石街茶坊。人可用，嘴紧。价：五两。
他翻第二页。第二页写着另一个名字，另一个地点，另一个价格。
他继续翻。
每个人都有一个价格。每段关系都是一笔账。这就是原版西门庆看世界的方式——所有人都是可以买的，区别只是价格高低。
他开始往回翻。他在找一个人名。
“潘。”
翻到中间的时候，他找到了。
那一页不是账。没有价格。没有备注。只有一行字，笔迹比其他页都重，墨迹也更新——大概是最近几天写的：
潘金莲。武大郎妻。紫石街。
然后是一片空白。
纸的空白处有几道浅浅的指甲划痕——原版西门庆在写这行字的时候用指甲在纸上划过，不是横线，是不规则的弧线，像无意识的涂鸦。
他盯着这几道划痕。
指甲划出来的。在犹豫的时候。或者在想什么的时候。
他把这一页翻过去。下一页是空的。再下一页也是空的。这本账册还没写完。
他把账册合上。放回抽屉。关上抽屉。
木头摩擦的声音在安静的书房里格外清晰。
他站起来。走到窗口。推开窗。
窗外是后院。院子里有晾衣绳，绳上晾着几件女人的衣裳。风吹过来，衣裳晃动，袖子互相碰在一起又分开。
更远的地方，越过围墙，能看到县城里鳞次栉比的屋顶。
灰色的瓦片被阳光晒得发白。
烟囱里有炊烟升起来。
狗在叫。
孩子在跑。
这是阳谷县普通的一天上午。
他站在窗口。
风吹在他的脸上。干燥的，带着尘土的味道。
他深吸一口气。
然后他听到了脚步声。
不是丫鬟的碎步——是男人走路的声音，鞋底重，步幅大。
一个仆人从走廊那头小跑过来，跑到书房门外，停住，喘了口气，敲门。
“官人。”
“说。”
“王婆来了。在厅里等着。”
王婆。
那本账册第一页的名字。
西门庆的身体自动站直了。
他的肩膀往后退了一寸，下巴微微上扬。
这不是陈屿的姿势。
这是西门庆接见中间人之前的标准姿势——从容的、掌控全局的、带着三分不怒自威的。
他的嘴角又跳了一下。
这一次他知道那个跳是什么了。它不是什么。它是两个人在同一个身体里同时想往外走的时候，肌肉不知道该听谁的。
他迈出一步。
然后第二步。
第三步的时候，他的膝盖碰到了桌角。
他顿了一下，低头看了看桌角，然后绕过去，继续走。
步幅比刚才更稳。
肩膀放松了一些。
下巴也放下来了——不是俯视的角度，是平视。
他推开书房的门，走向厅堂。
走廊上的木板在他的脚下发出一连串沉闷的响声。每一步都是一样的声音。咚。咚。咚。
走到厅堂门口的时候，他停了一步。
然后他跨进去。
王婆坐在客座上。
她五十五岁，穿着一件石青色的褙子，头发梳得油光水滑，脸上带着一种职业性的微笑——嘴角的弧度恰到好处，眼睛眯着的程度也恰到好处。
这个微笑传达的信息是：我是来替您办事的。
不是来交朋友的。
但也不是来威胁您的。
我是来交易的。
这微笑她已经练了几十年，每一个肌肉的角度都经过精确校准。
她手里端着一盏茶。茶是吴月娘的丫鬟刚沏的，还冒着热气。她没有喝。只是端着。让茶的热气在她脸前面形成一层薄薄的水雾。
她看到西门庆进来，站起来行了个礼。
“大官人，”她说，声音不尖不沉，不高不低，恰好够让厅堂里的人都听清楚，“老身今日来得早了些。路上碰见武家那口子在卖饼——饼做得好，老身买了三个。两个给孙子，一个自己吃。”
她说到这里停顿了一下。不是需要喘气。是在等西门庆接话。
然后她说了下一句。
“他那个娘子，今日也起得早。老身瞧见她在门口梳头。”
梳头。
两个字。王婆用这两个字试探他的反应。
他站在厅堂中间。阳光从门口照进来，在他身后拉出一条长长的影子。影子斜在地砖上，头部刚好落在王婆的脚边。
他张了嘴。
声音从他喉咙里发出来，穿过口腔，穿过嘴唇，落到这个北宋县城的空气里。这个声音属于西门庆的身体，但组织声音的方式是属于他自己的。
“她用什么梳子？”他问。
王婆的眉毛动了一下。这个问题不在她的预判之内。但她迅速恢复了那副微笑——只是嘴角的弧度稍微变了一点点，幅度小到几乎不可察觉。
“桃木的，”她说，“柄上刻了莲花。”
莲花。
他听着自己刚才问的那个问题——她用什么梳子——悬在空中。
这不像西门庆会问的话。
原版西门庆会问的是她几时一个人在家、她家后门锁不锁。
他却问了梳子。
他不认识那个问梳子的人。
但那个人好像就是他自己。
王婆放下茶盏。瓷器碰在桌上。她抬起眼睛看着他，微笑不变，声音压低了一层。“官人，老身上次说的那个事——”
“我知道了，”他说，“今日不谈。改天再议。”
王婆的嘴张了一下，又合上。
她站起来，又行了个礼。
“那老身改日再来。”她走到门口，停住，转头，用那种精确的微笑看了他一眼。“官人今日气色不错。歇得好。”
然后她走了。
厅堂里只剩下他一个人。
桌上那盏茶还冒着热气。王婆一口没喝。
他走过去，坐在刚才王婆坐的位置上。伸出手，端起那盏茶。茶汤是浅绿色的，里面浮着一片茶叶。他把茶盏端到嘴边，嘴唇碰了碰盏沿。
没喝。又放下了。
瓷器碰在桌上的声响和刚才王婆放下时一样。但他听出来的东西不一样。
窗外又传来了扫地声。换人扫了——这次更慢，扫帚划过青砖的声音更从容。大概是老仆人。
他靠在椅背上。
后脑勺碰到椅背的一瞬间，他想起了瓷枕的硬度。
今天早上，他睁开眼的那一刻，后脑勺硌在瓷枕上。
那是他来到这个时代之后感受的第一样东西——不是温度，不是气味，不是女人，是硬度。
一种无法妥协的、没有弹性的硬度。
他在硬度上躺了一夜。
接下来他还要在这片硬度上躺一辈子——或许。
椅子背后的墙壁渗透着一股阴凉。
他把自己往椅背上压了压，让那股凉透过衣服传进皮肤里。
凉意在他的脊椎上停了一小会儿，然后被体温捂暖了。
他闭上眼睛。
眼睛后面——黑暗里——一个年轻女人站在门口。
手里拿着桃木梳子。
梳子的柄上刻了一朵莲花。
她在梳头。
头发在晨光里泛着靛蓝色的光泽。
梳子从上往下滑，每一下都很慢。
她的嘴唇在梳头的过程中微微张开了一下。
然后合上。
这是他的想象。不是西门庆的记忆。
他睁开眼睛。
厅堂里空无一人。
茶还在冒热气。
扫地声停了。
院子里那棵石榴树的叶子还在动。
他站起来，走向门口。
出门的时候他的手在门框上按了一下——和王婆今早来时的叩门不同，也和李瓶儿帮他整理领口不同。
他自己按的门框。
指腹感受到木头的纹理。
粗糙。
干燥。
真实。
这一天还没有过完。他还有一整本空账要填。
他跨出门槛。
眼皮底下那片暗红色—光透过皮肤和血管的颜色—开始变亮。
然后是温度。
右胸口贴着一片温热，带着微微的汗意，像一块被体温捂暖的湿布。
小腹上还搭着一样更轻的东西，压在被褥上的分量不重，但形状分明——手指。
某人的手指，在睡梦中无意识地蜷着，拇指指腹刚好贴在他的肚脐下方。
他还没来得及睁眼，鼻子先工作了。
几种气味叠在一起。
最上面一层是檀香——从屋子角落的香炉里飘来的，干燥的、木质的甜。
下面一层是汗。
再下面一层是酸的，酸里藏着一点点奶香和三分腥甜。
这层气味不来自香炉，来自被褥内部，来自皮肤与皮肤之间那些被体温捂了一整夜的缝隙。
他睁眼。
视线对上一片青色的帐幔。
帐幔从高处垂下来，四角用铜钩挂在床柱上。
光从雕花窗棂的缝隙里透过来，在帐幔上投下细碎的光斑——菱形的、方形的、梅花形的。
那层青色很厚，厚到光透过来的时候被滤掉了一层，剩下的颜色沉在帐幔的褶皱里。
不是他认识的房间。
他转动脖子。瓷枕硌在后脑勺上，硬得不像话。脖子一动，枕面的凉意就从后脑勺传到了颈椎——这种触感陌生到让他停住了呼吸。
视线向右。
一个女人。
脸朝着他这边侧睡，额头几乎贴着他的肩膀。
她的眉毛是淡的，睫毛很长，闭着的眼睛在眼皮底下微微颤动——还在做梦。
嘴唇在睡眠中微微张开，上唇有一点点翘皮。
头发散在枕头上，黑得泛出一点点靛蓝的光泽，发丝贴着耳根沿着脖子一直铺到锁骨。
她的身体贴着他的右臂。隔着她的皮肤，他能感受到她的呼吸——胸口一起一伏，节奏很慢，每一次起伏都会把一小股热气送到他的手臂上。
视线向左。
还有另一个女人。
蜷在他左边，姿势比右边那个更收拢——膝盖几乎碰到了自己的胸口，一只手塞在枕头底下，另一只手搭在他小腹上。
就是他刚才感受到的那根拇指。
这个女人的脸更年轻一些，下巴尖细，嘴唇抿成一条线，睡着的时候也绷着。
她的肩膀露在被褥外面。锁骨上方有一小块淡红色的印记——不是瘀伤，是皮肤被压久了留下的压痕，边缘已经开始褪色。
他看着那一小块红印看了很久。
然后他往下看自己的身体。
胸口的皮肤上有汗。
汗已经干了，留下一层薄薄的盐霜，在光线下显出细微的白色纹路。
体毛上沾着干掉的体液——不是汗，比汗更黏，在皮肤上结成一层半透明的膜，把几根胸毛黏在一起。
被褥下面。
他感受到自己的腰腹在收紧。
不是他在收——是这具身体自己在收。
小腹下方的位置有一股压力在汇聚，血液正在往某个方向涌。
被褥被顶起来一小块。
他看着那个凸起。
脑子里有一个人在尖叫。
但尖叫的声音传不到身体上。
身体在做身体自己的事——晨勃。
这个词从某个不属于他的记忆中浮上来。
这具身体每天清晨都会勃起，不管身边躺着谁，不管昨晚发生了什么，它准时准点，像一个被设定好的程序。
他能感受到血液在阴茎里跳动。一下。一下。一下。每一次跳动都隔着被褥传到他的视觉里——他看到那块隆起的布料在微微起伏。
左边那个女人翻了一下身。
她在睡眠中把手从他小腹上移开，翻了个身，背对着他。
她的手从被褥里抽出来的时候，指尖擦过他的肚脐。
那一掠而过的触感让他的腹部肌肉猛地绷紧。
右边的女人——那个眉毛淡的——嘴唇动了一下。
她在说梦话。
声音含混，像嘴里含着东西。她在说什么他听不清。然后她的额头往他肩膀上蹭了一下，像猫蹭一个暖的地方。
她的身体更紧地贴过来。
乳房贴在他的肋骨侧面。
不是压——是贴。
她还在睡，这个贴的动作是无意识的，皮肤和皮肤之间的接触面积在睡眠中自然扩大。
他能感觉到她的乳头。
它贴在他肋骨上——一个小小的、柔软的凸点，随着她的呼吸轻微移动。
他盯着帐幔。
帐幔顶端积了一层薄薄的灰。灰在光里悬浮着，每一个颗粒都在缓慢地旋转。
他的大脑在试图拼凑碎片。
陈屿。
他叫陈屿。
二十八岁。
现代。
社畜。
昨晚——昨晚他在喝酒。
公司楼下的烧烤摊。
第三瓶啤酒之后的事情就模糊了。
然后他躺在这里。
身边睡着两个穿古装的女人。
古装？
他再次转动脖子，这次幅度更大。
帐幔外面的房间逐渐显形——雕花木桌、铜镜、圆凳、青瓷花瓶。
没有电灯。
没有空调。
没有手机充电器插在墙上的插座。
他的呼吸停了两秒。
然后右边的女人又蹭了一下。
这次蹭的是胸口。
她的额头从他肩膀滑下来，整个脸埋进了他的腋窝。
她的呼吸打在他的肋骨上——又热又湿。
她一只手伸过来，无意识地搭在他的胸口上，手指张开，掌心贴着他左胸的乳头。
心跳。他的心跳在加速。他能感觉到自己的心脏在顶她的掌心。
她醒了。
不是完全醒——是介于睡眠和醒来之间的那种状态。她的睫毛颤动了几下，嘴唇抿了一下，然后她抬起脸。
她的眼睛对上了他的。
很深的一对眼睛。眼珠颜色偏淡，眼眶里盛着还未散尽的睡意。她看了他两秒。然后她笑了。
“官人，”她说，声音沙哑，舌头还没捋直，“你醒得好早。”
她叫的不是他的名字。
她叫他“官人”。
他的手心开始出汗。
“嗯，”他说。
这是他今天发出的第一个声音。喉咙很干，声音像是从一堆沙子里挤出来的。他自己听着都觉得陌生。
女人没在意。她把手从他胸口移开，揉了揉自己的眼睛，然后打了个小小的呵欠。呵欠打完之后她的眼角溢出一点点泪，她用食指指尖蘸掉。
“昨晚……”她说，声音恢复了三分清亮，但尾音拖得很懒，“官人昨夜说得那个金莲，是哪家的金莲？妾身想了半宿也没想出来。”
金莲。
这两个字像一颗石子扔进水面。
他的脑子里——另一个人的脑子里——有什么东西被搅动了。
西门庆的记忆。
它们不是他的记忆。
他知道它们是别人的。
但他能看见。
就像翻开了一本不属于自己的相册。
每一页都带着别人的指纹，每一页上的画面他都认识但从未经历过。
潘金莲。
武大郎。
紫石街。
王婆茶坊。
这些名字像水底的气泡一样一个一个往上冒。
每一个气泡浮到水面就“啵”的一声破掉，溅出一小片画面——一个人的脸、一条街的名字、一种药材的价格。
这些信息混在一起，有淫荡的也有正经的，有阴暗的也有算计的，它们不是按时间排列的，是按某种他无法理解的逻辑随机弹出。
他按住太阳穴。
“官人？”女人——她叫李瓶儿，这是他脑子里那些气泡告诉他的——撑起半个身子，手肘压在枕头上，低头看他的脸。“头疼？”
他摇头。
但他确实在疼。
不是头疼，是另一种疼——大脑在拼命把两套记忆分开，但它们分不开。
西门庆的和他自己的，像两杯不同颜色的水倒进了同一个杯子。
他分不清哪一个应该是他。
李瓶儿看着他的表情，收起了笑容。
她伸出手，手背贴在他的额头上。“没发烧呀。”
她的手是凉的。
这具身体——西门庆的身体——对这个触感有反应。
不是勃起。
是另一种反应。
他的手自动抬起来，捏住了李瓶儿的手腕。
力道不重，但很确定。
这个动作不是他做的。
是这个身体自己做的。
他看着自己的手捏住那个女人的手腕。
那只手的手背上有几根青筋，指节粗大，指甲修剪得很干净。
那只手捏在李瓶儿的腕骨上，拇指的指腹贴着她的脉搏。
他能感觉到她的脉搏在跳。
李瓶儿被他捉住手腕之后，没有抽手。
她只是眨了眨眼，然后把手从他额头上拿下来，由他捏着。
她的手腕在他掌心里转了一个微小的角度——不是挣扎，是换一个更舒服的角度。
“官人今日不去铺子里？”她问。
“不去，”他说。
他的声音还是哑的。
李瓶儿“哦”了一声，重新躺回枕头上。
她躺下去的时候手腕还被他捏着，所以她拉了一下——不是抽手——是牵引。
她用自己被捏住的手腕把他的整条手臂都拉回到被褥里面。
然后她把脸埋在他的肩膀上，闭上了眼睛。
“那再躺半个时辰，”她说，声音又变回了刚醒时的那种含混，“天还没亮透呢。”
左边那个年轻女人也醒了。
她被这边的说话声吵醒的。
她翻回来，揉着眼睛，看到李瓶儿把头埋在西门庆肩膀上，就把自己的脸也凑了过来。
她没有把头埋进任何地方——她睡在外面，离西门庆还有半个身位的距离。
她只是把脸凑近，然后小声说了一句：“官人，奴去烧水。”
说着就坐起身来。
被褥从她身上滑下去。
她的上半身是裸的。
两个乳房不大，形状偏尖，乳晕的颜色很淡。
她起床的时候乳房晃动了一下——不是因为大，是因为身体还在醒来的过程中，动作懒散，没有刻意控制。
她的锁骨上方那一小块红印现在褪得差不多了，只剩一个浅浅的轮廓。
她光着脚下床。
脚踩在木地板上发出轻微的一声“啪”。
她从椅子上拿起一件衣服披在身上——不是穿，是披——然后走到门口，拉开了那扇雕花木门。
门开的一瞬间，外面的空气涌进来。
凉的。带着露水和草木的气味。一只鸟在远处叫了一声。
然后门关上。
屋子里又只剩下他和李瓶儿。
李瓶儿在他肩膀上挪了一下脑袋，找到一个更合适的凹陷，然后发出一声很轻的叹息——不是叹气，是那种身体放松时无意识漏出来的气息。
她的乳房还贴在他的肋骨上。
她的呼吸吹在他腋窝里——那地方的皮肤很敏感，每一次呼气都让他起一层鸡皮疙瘩。
他的阴茎还在勃起。
从醒来开始就没消下去。
血液持续往那个方向涌，血管里有一种胀胀的、钝钝的压迫感。
这具身体对这种早晨的环境已经习以为常——两个裸体女人贴在身上，一个还在睡，一个刚走，残留的体液气味弥漫在被褥里——这具身体的反应是正常的、合理的、甚至可以说是程序化的。
但他的灵魂不觉得。
他的灵魂正在从半空中俯视这张床。俯视那个躺在两个女人中间的男人。俯视那具正在勃起、正在出油汗、正在自动捏住女人手腕的身体。
那是他的身体。
那是西门庆的身体。
这两句话都在他脑子里回响，但他无法把它们捏合成一个事实。
李瓶儿抬起了脸。
她的睫毛在近距离看的时候更长了。
每一根都是黑的，尾端微微卷翘。
她的瞳孔是深棕色的，在暗处几乎和瞳仁融为一体。
她用这双眼睛看了他三秒。
“官人今日怪怪的，”她说。
她把脸退回去几寸，视线从他左眼移到右眼，又从右眼移回左眼。然后她伸出手，用指尖碰了碰他的嘴唇。
“嘴唇干的，”她说，“等会儿我让春梅端碗水来。”
她的手从他嘴唇上移开，指尖顺便在他下巴上划了一下——有胡茬冒出来，发出细微的沙沙声。
“胡子也该刮了。”
说完她又把头埋回去了。
他不说话。他看着帐幔顶端。
灰还在那里。
光比刚才亮了一些。窗棂投在帐幔上的影子稍微往左移了一点。太阳在升。
他闭上眼。
闭上眼之后，他可以假装自己还在那张羽绒枕上。
后脑勺不会硌。
身边不会有两个裸体的陌生女人。
被褥里不会有一股腥甜的、不属于他的身体发出来的味道。
但后脑勺确实在硌。
那种硬度是真实的。坚硬得无法忽略。
他又睁开眼。
李瓶儿睡着了。
这次是真的睡着了——呼吸变得更深，嘴唇在睡眠中重新微微张开，一滴口水正在从嘴角溢出，将要落到他的肩膀上。
她的手还搭在他胸口上，但手指已经松开了，只是搁着。
他慢慢地、一点一点地把自己的手臂从她身体下面抽出来。
她皱了一下眉。他停住。
她的眉展开。他继续抽。
终于他把整条右臂抽出来了。他把自己从两个女人之间剥离出来，挪到床沿，然后坐起来。
脚踩在地板上。
木地板。凉的。上面有细小的木纹，脚底能摸到。他把脚掌贴在木纹上，用力踩了几下。那层凉意顺着脚底往上传——脚踝、小腿、膝盖。
真实的。
他站起来。
视线越过房间。铜镜在梳妆台上。他走过去。
镜面不是完全平的。古代的铜镜表面有微小的起伏，照出来的脸像水面上的倒影，稍微晃一晃就变形。但他还是看清了那张脸。
一张陌生的男人的脸。
眉骨比他原来的高。
鼻梁比他原来的挺。
嘴唇比他原来的薄。
下巴比他原来的方。
皮肤是小麦色的，毛孔粗大，鼻翼两侧有几道浅红色的血丝——酒色过度留下的痕迹。
眼睛不是他原来的眼睛。
眼皮是单的，眼尾微微下垂，瞳孔颜色很深。
他盯着镜子里那张脸。那张脸也盯着他。
他的嘴角动了一下。镜子里那张脸的嘴角也动了一下。
他抬起右手。镜子里那张脸也抬起右手。他张开五指。镜子里那张脸也张开五指。
他把手按在镜面上。
铜镜是凉的。
门被推开了。
刚才出去烧水的那个年轻女人——她叫春梅——端着一个铜盆走进来。
水蒸气从盆口升上来，在她脸前面形成一小片白雾。
她的袖子挽到手肘，露出两条白净的小臂，小臂上沾着几滴水珠。
她把铜盆放在梳妆台旁边的架子上，转过身来。
“官人，水好了。”
她抬起眼睛。
眼睛刚抬到一半就停住了。
她看到西门庆站在镜子前面，裸着上身，只穿一条亵裤，亵裤前面被顶起一块。
她的手在围裙上擦了一下——不是擦水，是不知道该往哪儿放。
她的耳廓在变红。
红色的蔓延路径很慢——耳垂先红，然后红色沿着耳廓的边缘往上爬，爬到耳尖的时候她低下了头。
“奴……奴去给二娘打洗脸水，”她说，声音比刚才叫醒他时更小。
她快步走了出去。门没关严，她从门缝里溜出去之后，门外传来她的脚步声——不是走，是小跑。脚步很碎，越来越远。
他看着那扇没关严的门。
阳光从门缝里漏进来，在地板上画了一条笔直的亮线。
身后被褥里传来一声鼻息。
李瓶儿翻身——她大概在睡梦中感觉到身边空了，一只手伸出来，在他刚才睡过的位置拍了两下，什么都没拍到，然后那只手就搁在那里不动了，手指微微蜷着。
铜盆里的水还在冒热气。
他走过去。低头看盆里的水。水面在轻微地晃动——刚才春梅把盆放下时晃的。水面上映着一张变形的、模糊的男人的脸。他的手指伸进水里。
烫的。
第一个真实到不可抗拒的温度。
他把整只手都浸进去。
热水漫过指节、掌心、手背、手腕。
热量顺着血管往手臂上游。
他看着自己的手在水里——手指在水面下微微弯曲，指甲盖在热水中变得透明了一些。
他在这盆热水里泡了很久。
久到水面不再晃动。久到水里那张脸重新稳定下来——一张陌生的脸，被水面切成细碎的光影碎片。
然后他听到了第一声叫卖。
从窗外很远的地方传来。街上某个小贩在喊——喊的什么听不清，但调子是熟悉的，那种叫卖特有的拖长的尾音，在清晨的空气里传得很远。
新的一天开始了。
他不知道自己在这个时代、这个身体里的第一天，该怎么开始。
但他的手在热水里。水是烫的。这一点他知道。
身后的床上，李瓶儿翻了个身，嘴里又嘟囔了一句。这次更含混，只能零星听到“金”字的半个音节，然后是长长的、沉入睡眠深处的呼吸声。
水盆里的热气正在把他脸上干涸的汗渍重新湿润。
他深吸一口气。
檀香。汗。还有酸味里那位姑娘留下的体温。
这口气吐出来的时候，在水面上吹出了一圈小小的涟漪。
窗外的叫卖声更近了。有人在卖炊饼。
……
门外的脚步声再次响起时，他已经在镜前坐下了。
不是春梅。
来人脚步更沉，步幅更短，推门前先用手在门框上敲了两下——不是敲门，是指节轻轻叩了一下木头，像走个形式。
门被推开。
一个婆子站在门外，手上托着一叠衣服，热气和皂角味扑面而来。
“官人，衣裳烘好了。”
婆子把衣服搁在床尾凳上，抬眼时视线扫过床上的李瓶儿，又移开。
她的脸上没有任何多余的表情。
她把衣服摊平——一件白色的里衣，一件天青色的直裰，一条腰带——手指在领口处按了一下，确认干燥程度。
“厨房灶已起了，”婆子说，眼睛看着衣服而不是看他，“今早炊饼来得早，武家那位天不亮就在后巷口等了。”
武家那位。
武大郎。
原版西门庆的记忆自动弹出一段画面：一个矮小的、面目丑陋的男人站在后门的台阶上，手里捧着一叠炊饼，佝偻着背，说话时眼睛不敢看人。
画面弹出来的时候，连带弹出一段情绪——原版西门庆对这个男人只有轻蔑，一种漫不经心的、连嘲弄都懒得给的轻蔑。
但他的感受不同。
陈屿知道武大郎。
他在《金瓶梅》里读过他。
读过这个老实人每天天不亮就起来揉面发面蒸炊饼。
读过他挑着担子沿街叫卖。
读过他娶了一个太漂亮的老婆。
读过他的结局。
原版西门庆给武大郎下毒，是他看过的情节。
现在这个想法落到了他自己身上——不是作为读者，是作为那个下毒的人。
那根毒药的竹管现在就可能在某个抽屉里。
他把手从热水里抽出来。
水温还烫着。手指已经泡得发红。指尖的皮肤起了皱。他把手在衣服上擦干。
“官人？”婆子还在等。
“知道了，”他说。
他站起来。
朝床尾凳走。
腿有点发软——是这具身体昨天消耗过多的后遗症。
原版西门庆昨天做了什么事他不打算在记忆里细查。
他能感觉到大腿内侧的某条肌肉在发酸，走起路来有一点轻微的牵扯感。
他开始穿衣服。
里衣套上去的时候领口擦过耳廓。
布料的触感很粗——他原来的棉T恤比这软得多。
但肩宽刚好，袖子长度刚好，腰身收得也刚好。
这是他的衣服。
不是陈屿的。
是西门庆的。
直裰是青色。
腰带是深棕色。
他扣腰带的时候发现上面挂着一块玉佩——温凉的一小块，椭圆形，正面刻着他不认识的纹样。
他把玉佩翻过来。
背面刻着一个“庆”字。
他把玉佩握在掌心里。
凉的。
然后又变暖。从他的手心开始暖。暖得很慢，每一度都要很久。
他把玉佩塞进腰带。
门又响了。这次是春梅。她端着一个新的铜盆进来——这个更大，水面漂着几片花瓣。她把盆放在架子上之后，偷眼看了看他。
他已经穿好了衣服。
她看着他的眼神，比刚才放松了一些——衣服遮住了这具身体的侵略性，只露出头和手。
春梅把一个白瓷杯放在梳妆台上。
“官人，漱口水。”然后又退了出去，脚步比刚才稳。
他漱口。
水是咸的，含着一丁点薄荷的凉意。
他把水吐在铜盆旁边的盂里。
用手指蘸了点盐在牙床上擦了擦。
这是西门庆身体记得的程序——他不需要想，手自己就会做。
做完了。他看着镜子里那个穿天青色直裰的男人。
那个男人看起来像是在穿别人的衣服。
李瓶儿在床上咳嗽了一声。
不是生病的咳嗽。
是睡久了嗓子干的清嗓子。
她咳完之后终于睁开了眼，坐起来。
被褥从她身上滑下去，她低头看了看自己裸露的胸口，又抬头看了看站在镜子前穿得整整齐齐的西门庆。
她的眉拧了一下。
“官人今日不躺了？”
“出去走走。”
李瓶儿眨了眨眼。
她掀开被子，赤脚踩在地上，走过来。
她的身体在晨光里显出全部的轮廓——她没有穿任何东西。
光打在她的肩头、肋骨、小腹、大腿。
她的皮肤在晨光里泛出一种类似珍珠的光泽，但这种光泽被昨夜汗渍留下的盐霜打断了，显出更多真实的身体信息：腰侧有一道浅浅的勒痕，是昨天裙子系太紧留下的；大腿内侧有一小块青紫，不是掐的，是皮肤摩擦过度产生的。
她走到他面前，抬手帮他整理领口。她的手指灵巧，把领口的折角翻出来，用手指甲压平。
“眉毛，”她说，手指往上移，用拇指擦了擦他的眉骨，“沾了东西。”
其实没沾什么。她的拇指在他眉骨上停了比必要更久的一秒。然后她把手收回去，退后一步，打了个呵欠。
“妾身再睡一会儿，”她说，转身走回床边。
她走回去的时候，他的视线跟着她的背影——从肩胛骨到腰窝到臀到腿。
她的步态带着刚睡醒的慵懒，脚后跟先着地，脊椎微微后倾。
她把自己重新卷进被褥里，只露出一个后脑勺和一条手臂。手臂垂在床沿外面，手指松松地悬在空气中，像一朵开了半谢的花。
那只手的手指刚才帮他整理过领口。现在那只手就悬在那儿，一动也不动了。
他看着自己的领口。
折角翻出来了，压得很平。
他抬起手——自己的手——摸了摸领口的折角。
手指感受到了布料的纹路，但感受不到李瓶儿手指残留的温度。
那一丁点温度已经被布料吸收了。
这是一个被照顾的细节。
有一个人，在醒来之后第一件事是帮他整理领口。
这个细节不属于西门庆的记忆。
在原版西门庆的记忆里，妻妾们给他穿衣是日常——日常到他从不注意。
但陈屿注意到了。
因为他这辈子活到二十八岁，没有一个人在清早帮他翻过领口。
没有一个人用拇指在他眉骨上多停一秒。
他的嘴角动了一下。
不是笑。是嘴角的肌肉在不受控制地跳。跳得很轻，铜镜里几乎看不出来。
窗外那卖炊饼的声音又飘过来。
这次更近了，近到能听清楚他喊的是什么。
他喊的不是“炊饼”而是“武大炊饼”——把自己的名字嵌进了叫卖声里，音调比一般的叫卖低一些，尾音收得快，像是自己在叫的时候也在不好意思。
他忽然生出一个念头：去后门看看。
看看那个每次在《金瓶梅》里出场都让人不忍心往下读的男人。
这个念头一起来，他就按住了。
他不知道自己见到武大郎会怎样。
这具身体会轻蔑。
陈屿会愧疚。
而愧疚和轻蔑缠在一起会变成什么——他不知道。
他只知道他现在不能去见武大郎。
现在不行。
他还没准备好。
他需要先确认几件事。
第一件事：他是谁。
他叫陈屿——这一点他确定。
他记得自己的生日、电话号码、公司的KPI。
但他现在躺在另一个人的床上，穿着另一个人的衣服，被另一个人的女人整理领口。
法律上——在这个时代的社会结构里——他是西门庆。
这是一个无法拒绝的身份。
第二件事：他怎么回去。
他不知道自己怎么回去。
他甚至不知道自己怎么来的。
三瓶啤酒不会把人喝穿越。
一定有别的原因。
但他无法找到那个原因。
他对穿越的理解只停留在网络小说层面，而那些小说都是虚构的——直到今天之前他一直是这么以为的。
第三件事：如果他回不去了——
这个想法没有完。它被开门的声音打断了。
春梅第三次进来。
这次她端着早饭。
一个红漆木盘，盘里一碟咸菜，一碗小米粥，一个白面蒸饼。
粥上面浮着一层米油，蒸饼掰开会冒热气的温度。
她把盘子放在桌上，然后退到旁边，双手交叠在腹前，低头等着。
“官人，太太说今早请官人去正房用饭，”春梅低着头说，“太太有事跟官人商量。”
太太。
吴月娘。
又一个名字从他脑子里跳出来。
吴月娘，正妻，官宦女儿，后院的话事人。
原版西门庆对这个妻子有三分尊重七分敷衍。
尊重是因为她娘家的面子，敷衍是因为她在床上的拘谨。
“什么事？”
春梅摇了摇头。“太太没说。”
他把蒸饼拿起来。
太烫了，他换了个手。
春梅往前迈了半步想帮他拿，又收住脚。
他咬了一口。
面粉的甜味在嘴里散开，麸皮粗粝的口感和一种干净的麦香同时抵达。
这是他今天吃到的第一口食物。
不是西门庆的身体在吃。
是陈屿在吃。
他在这个陌生的身体里嚼着陌生的食物，感受唾液的分泌和胃的蠕动。
他咽下去。
食物顺着食管往下滑，进入胃里，胃壁轻微地收缩了一下。
他活着。
这具身体需要食物、需要水、需要空气。和他的身体一样。
他把蒸饼吃完。喝了半碗粥。咸菜留下了。然后他对春梅说：“走。”
春梅快步上前把门完全拉开。
外面是一条走廊。
走廊的柱子上漆着暗红色的漆，漆面上有细微的裂纹。
走廊外面是一个院子。
院子中间有一口井，井口搁着半片石盖。
院子里的地上铺着青砖，砖缝里长着青苔。
青苔是湿的——昨晚下过露水。
阳光已经越过了东墙。照在院子西侧的一棵石榴树上。石榴树的叶子被光照成了半透明的翠绿色，叶脉纤细可见。
他跨出门槛。
脚踩在走廊的木板上。
木板发出一声沉闷的“咚”，然后是一声细微的“吱”——木板老了，接缝处有些松动。
这声响在安静的院子里传了个来回，然后被四面墙壁吞掉。
他继续走。
走廊尽头是一扇门。
门开着。
里面是一间比较大的厅堂，正中间摆着一张八仙桌，桌上已经摆好了饭菜。
一个女子坐在桌边，手里端着一盏茶，茶没喝，只是端着。
她身后站着一个丫鬟，手里拿着扇子，正在轻轻扇风。
这个女子抬起头来。
她穿着藕荷色的褙子，头发梳得一丝不苟，嘴唇上没有擦任何胭脂，唇色偏淡。
她的五官端正但不张扬，眉眼之间有一种被压住的锐利——像一把扣在刀鞘里的刀。
她没有起身，只是把茶盏放下，瓷器碰在桌上发出一声轻响。
“官人今日起得比往常早，”她说。语气平淡，听不出是高兴还是不高兴。“妾身正想去请。”
她说完这句话，示意身后的丫鬟拉出椅子。
椅子拉开的声音在空荡的厅堂里滑过。
他走过去，坐下。
吴月娘没有看他。她的视线放在桌上的饭菜上。“官人昨夜说的那件事，妾身想了一夜。”
“哪件？”
吴月娘抬起眼睛。
那双眼睛的瞳色比李瓶儿深，几乎接近黑色。
她用这双黑眼珠在他脸上停了一下，然后移开。
她的嘴角出现了极细微的一丝收紧和松开——太快了，几乎不算表情。
“官人近来在外面结交的那位姓武的人家。他的娘子。”她停顿了一下。“官人是认真的？”
姓武的人家。他的娘子。
潘金莲。
这三个字第三次出现。和窗外的叫卖声——武大炊饼——隔着几条巷子和一层厅堂，在同一时刻碰撞在一起。
他看着吴月娘。
这个正妻在问他：你是认真的吗？
他该说什么？
他不是原版西门庆。
他昨天还没有穿越。
他昨天还是一个普通的上班族，坐在格子间里吃外卖。
今天他的正妻坐在他对面，问他是不是认真的——关于一个他只在书里读过的女人。
他张了张嘴。
喉咙里有一种熟悉的干燥。
不是恐惧的干燥——是更复杂的东西在堵着。
那层东西里有犹豫，有荒诞，也有某种他自己还没完全辨认出来的情绪——它很轻很薄地伏在犹豫和荒诞的下层，压住了他的声带。
吴月娘在等。
窗外，更远的地方，又传来一声叫卖。
还是那个声音，还是那句话——“武大炊饼”——但这次更远了，大概已经挑着担子走到了隔壁的街巷。
那个声音在巷子里拐了个弯，传过来的时候已经被风削去了棱角，只剩下几个模糊的音节。
他把手放在八仙桌的桌沿上。木纹硌在掌心。
“月娘，”他叫了她的名字。
吴月娘再次抬起那双黑眼珠。
他叫了她的名字，然后发现自己不知道下一句该说什么。
院子里的石榴树被一阵风刮过，叶子哗啦响了一声，光斑在地上移了一寸。
……
午前的时候，他没有去正房。
吴月娘说的事在饭桌上没有谈完。
他把粥喝完之后就起身走了。
临走前吴月娘看了他一眼——那一眼的停留时间比之前任何一次都长，但她什么都没说，只是把茶盏重新端起来，喝了一口。
茶已经凉了，她的喉结动了一下，把凉茶咽了下去。
他需要独自待着。
他回了自己的房间——不是刚才醒来的那间，是另一间，一间书房。
西门庆的记忆告诉他，这间屋子是他处理药材生意的账房，平时除了他和账房先生之外几乎没人进来。
屋子里有一张书桌、一把椅子、一面墙的账本、和一股干燥的药材气味。
他关上门。背靠着门板。闭上眼。
闭上眼之后，这个世界的所有感官都还在——背靠着门板的触感是硬的，药材的气味是苦的，窗外有人在扫地，扫帚掠过青砖的声音粗粝而有节奏。
他慢慢滑下去。坐到地上。膝盖弯起来。他把脸埋进膝盖里。
这个姿势他没在任何记忆里见过西门庆做过。
这是陈屿的姿势。
大学时期末考试前夜他一个人在宿舍走廊里坐在地上背书。
这个姿势很熟悉。
膝盖顶着额头，眼睛藏在大腿和胸口之间，呼吸被压缩成一小片潮湿的热气。
他在这里坐了很久。
久到门外的扫地声停了。久到走廊里传来丫鬟们走路的声音——端着什么、送着什么——然后又安静下去。
他在想。
不是想，是让那些碎片自己飘过去。
李瓶儿的睫毛。
春梅的耳廓。
吴月娘的黑眼珠。
婆子手里那叠烘干的衣服。
铜盆里冒热气的洗脸水。
后巷口等着的那个矮个子男人。
三瓶啤酒。
烧烤摊。
羽绒枕。
KPI。
然后又是李瓶儿的睫毛——和她伸手帮他翻的领口。
这些碎片在他脑子里循环播放。每一次循环都有一些新细节浮上来，也有一些旧细节沉下去。
他睁开眼。
书桌的抽屉。
西门庆的记忆告诉他，右下角那个抽屉里有一本账册，封面是蓝布的，用线订的。
账册里记载的不是药材的流水——是另一笔账。
谁能收买。
谁欠人情。
谁的弱点是什么。
这是原版西门庆为自己建的人脉数据库。
他站起来，走到书桌前面，拉开抽屉。
账册在。蓝布封面。线订得不太整齐，有的针脚歪了。他把账册拿出来，翻开。
第一页写着一个名字：王婆。旁边注着一行小字：紫石街茶坊。人可用，嘴紧。价：五两。
他翻第二页。第二页写着另一个名字，另一个地点，另一个价格。
他继续翻。
每个人都有一个价格。每段关系都是一笔账。这就是原版西门庆看世界的方式——所有人都是可以买的，区别只是价格高低。
他开始往回翻。他在找一个人名。
“潘。”
翻到中间的时候，他找到了。
那一页不是账。没有价格。没有备注。只有一行字，笔迹比其他页都重，墨迹也更新——大概是最近几天写的：
潘金莲。武大郎妻。紫石街。
然后是一片空白。
纸的空白处有几道浅浅的指甲划痕——原版西门庆在写这行字的时候用指甲在纸上划过，不是横线，是不规则的弧线，像无意识的涂鸦。
他盯着这几道划痕。
指甲划出来的。在犹豫的时候。或者在想什么的时候。
他把这一页翻过去。下一页是空的。再下一页也是空的。这本账册还没写完。
他把账册合上。放回抽屉。关上抽屉。
木头摩擦的声音在安静的书房里格外清晰。
他站起来。走到窗口。推开窗。
窗外是后院。院子里有晾衣绳，绳上晾着几件女人的衣裳。风吹过来，衣裳晃动，袖子互相碰在一起又分开。
更远的地方，越过围墙，能看到县城里鳞次栉比的屋顶。
灰色的瓦片被阳光晒得发白。
烟囱里有炊烟升起来。
狗在叫。
孩子在跑。
这是阳谷县普通的一天上午。
他站在窗口。
风吹在他的脸上。干燥的，带着尘土的味道。
他深吸一口气。
然后他听到了脚步声。
不是丫鬟的碎步——是男人走路的声音，鞋底重，步幅大。
一个仆人从走廊那头小跑过来，跑到书房门外，停住，喘了口气，敲门。
“官人。”
“说。”
“王婆来了。在厅里等着。”
王婆。
那本账册第一页的名字。
西门庆的身体自动站直了。
他的肩膀往后退了一寸，下巴微微上扬。
这不是陈屿的姿势。
这是西门庆接见中间人之前的标准姿势——从容的、掌控全局的、带着三分不怒自威的。
他的嘴角又跳了一下。
这一次他知道那个跳是什么了。它不是什么。它是两个人在同一个身体里同时想往外走的时候，肌肉不知道该听谁的。
他迈出一步。
然后第二步。
第三步的时候，他的膝盖碰到了桌角。
他顿了一下，低头看了看桌角，然后绕过去，继续走。
步幅比刚才更稳。
肩膀放松了一些。
下巴也放下来了——不是俯视的角度，是平视。
他推开书房的门，走向厅堂。
走廊上的木板在他的脚下发出一连串沉闷的响声。每一步都是一样的声音。咚。咚。咚。
走到厅堂门口的时候，他停了一步。
然后他跨进去。
王婆坐在客座上。
她五十五岁，穿着一件石青色的褙子，头发梳得油光水滑，脸上带着一种职业性的微笑——嘴角的弧度恰到好处，眼睛眯着的程度也恰到好处。
这个微笑传达的信息是：我是来替您办事的。
不是来交朋友的。
但也不是来威胁您的。
我是来交易的。
这微笑她已经练了几十年，每一个肌肉的角度都经过精确校准。
她手里端着一盏茶。茶是吴月娘的丫鬟刚沏的，还冒着热气。她没有喝。只是端着。让茶的热气在她脸前面形成一层薄薄的水雾。
她看到西门庆进来，站起来行了个礼。
“大官人，”她说，声音不尖不沉，不高不低，恰好够让厅堂里的人都听清楚，“老身今日来得早了些。路上碰见武家那口子在卖饼——饼做得好，老身买了三个。两个给孙子，一个自己吃。”
她说到这里停顿了一下。不是需要喘气。是在等西门庆接话。
然后她说了下一句。
“他那个娘子，今日也起得早。老身瞧见她在门口梳头。”
梳头。
两个字。王婆用这两个字试探他的反应。
他站在厅堂中间。阳光从门口照进来，在他身后拉出一条长长的影子。影子斜在地砖上，头部刚好落在王婆的脚边。
他张了嘴。
声音从他喉咙里发出来，穿过口腔，穿过嘴唇，落到这个北宋县城的空气里。这个声音属于西门庆的身体，但组织声音的方式是属于他自己的。
“她用什么梳子？”他问。
王婆的眉毛动了一下。这个问题不在她的预判之内。但她迅速恢复了那副微笑——只是嘴角的弧度稍微变了一点点，幅度小到几乎不可察觉。
“桃木的，”她说，“柄上刻了莲花。”
莲花。
他听着自己刚才问的那个问题——她用什么梳子——悬在空中。
这不像西门庆会问的话。
原版西门庆会问的是她几时一个人在家、她家后门锁不锁。
他却问了梳子。
他不认识那个问梳子的人。
但那个人好像就是他自己。
王婆放下茶盏。瓷器碰在桌上。她抬起眼睛看着他，微笑不变，声音压低了一层。“官人，老身上次说的那个事——”
“我知道了，”他说，“今日不谈。改天再议。”
王婆的嘴张了一下，又合上。
她站起来，又行了个礼。
“那老身改日再来。”她走到门口，停住，转头，用那种精确的微笑看了他一眼。“官人今日气色不错。歇得好。”
然后她走了。
厅堂里只剩下他一个人。
桌上那盏茶还冒着热气。王婆一口没喝。
他走过去，坐在刚才王婆坐的位置上。伸出手，端起那盏茶。茶汤是浅绿色的，里面浮着一片茶叶。他把茶盏端到嘴边，嘴唇碰了碰盏沿。
没喝。又放下了。
瓷器碰在桌上的声响和刚才王婆放下时一样。但他听出来的东西不一样。
窗外又传来了扫地声。换人扫了——这次更慢，扫帚划过青砖的声音更从容。大概是老仆人。
他靠在椅背上。
后脑勺碰到椅背的一瞬间，他想起了瓷枕的硬度。
今天早上，他睁开眼的那一刻，后脑勺硌在瓷枕上。
那是他来到这个时代之后感受的第一样东西——不是温度，不是气味，不是女人，是硬度。
一种无法妥协的、没有弹性的硬度。
他在硬度上躺了一夜。
接下来他还要在这片硬度上躺一辈子——或许。
椅子背后的墙壁渗透着一股阴凉。
他把自己往椅背上压了压，让那股凉透过衣服传进皮肤里。
凉意在他的脊椎上停了一小会儿，然后被体温捂暖了。
他闭上眼睛。
眼睛后面——黑暗里——一个年轻女人站在门口。
手里拿着桃木梳子。
梳子的柄上刻了一朵莲花。
她在梳头。
头发在晨光里泛着靛蓝色的光泽。
梳子从上往下滑，每一下都很慢。
她的嘴唇在梳头的过程中微微张开了一下。
然后合上。
这是他的想象。不是西门庆的记忆。
他睁开眼睛。
厅堂里空无一人。
茶还在冒热气。
扫地声停了。
院子里那棵石榴树的叶子还在动。
他站起来，走向门口。
出门的时候他的手在门框上按了一下——和王婆今早来时的叩门不同，也和李瓶儿帮他整理领口不同。
他自己按的门框。
指腹感受到木头的纹理。
粗糙。
干燥。
真实。
这一天还没有过完。他还有一整本空账要填。
他跨出门槛。
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